A vida, aqui, reduz-se a efémeros passos, surdas
gargalhadas, ideias que se evaporam lentamente.
Desconhecido
Photo by Irving Penn, 1949
Sinto o tempo com uma dor enorme. É sempre com uma comoção
exagerada que abandono qualquer coisa. O pobre quarto alugado onde passei uns
meses, a mesa do hotel de província onde passei seis dias, a própria triste
sala de espera da estação de caminho de ferro onde gastei duas horas à espera
do comboio — sim, mas as coisas boas da vida, quando as abandono e penso, com
toda a sensibilidade dos meus nervos, que nunca mais as verei e as terei, pelo
menos naquele preciso e exacto momento, doem-me metafisicamente. Abre-se-me um
abismo na alma e um sopro frio da hora de Deus roça-me pela face lívida.
O tempo! O passado!
Aí algo, uma voz, um canto, um perfume ocasional levanta em minha alma o pano
de boca das minhas recordações… Aquilo que fui e nunca mais serei! Aquilo que
tive, e não tornarei a ter! Os mortos! Os mortos que me amaram na minha
infância. Quando os evoco toda a alma me esfria e eu sinto-me desterrado de
corações, sozinho na noite de mim próprio, chorando como um mendigo o silêncio
fechado de todas as portas.
Bernardo Soares
Bernardo Soares
House
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